Domingo no parque

Nós, na roda gigante, na Festa da Uva, em Caxias.
Do outro lado dava pra ver boa parte da cidade.

Tenho muita saudades da minha cidade. Tenho todos os dias. Domingo, vendo-a em panorama, tive mais ainda. Porque ela é assim, fica na gente pra sempre.

Minha cidade não é bordada de parreirais e nela o vinho não jorra em cascatas reais. Na minha cidade as ruas são largas o suficiente para carros (carros, não tobatas) e, nas calçadas, é possível caminhar sem estar em fila indiana.

Na minha cidade as pessoas se vestem com aquele ar de moradores de metrópole, porque têm um complexo mal resolvido com o povo da capital, diga-se; e não há nada de aristocrático nem descolado nisso - mas as pessoas podem andar pela rua sem serem examinadas dos pés à cabeça pelos demais transeuntes.

Na minha cidade tem uma festa que se diz cultural, tenta ter um toque de feira de comércio mas, na verdade, serve mais pra reforçar os brios de quem é de lá. Porque só quem é de lá entende e vai defendê-la, tendo todos os pontos negativos que a festa tiver. Minha cidade tem um quê de comunidade do interior, quem diria.

Minha cidade não tem mais a minha casa, não tem o meu espôso, nem muito da minha família, nem o meu emprego e nem todos os meus melhores amigos. E é por isso que não posso, efetivamente, pensar em voltar pra lá, porque seriam muitas as minhas perdas.
Mas a minha cidade tem o meu coração, e por isso essa sensação de filho pródigo, de eterno imigrante, é algo que um não pode simplesmente evitar.